Após tentar, pela enésima vez, escrever qualquer coisa de sério, rendi-me à evidência televisiva. A Itália está a jogar e a concentração é pouca, ou nenhuma.

Sou o tipo de princesa que gosta do desporto favorito do povão. O futebol sempre me agradou. Sou sócia há quase 32 anos dessa grande instituição que dá pelo nome de Sporting Clube de Portugal, fundada pelo meu patrício Visconde de Alvalade, com lugar no Estádio e tudo. Sei os nomes de quase todos os jogadores que já passaram por essa grande Casa, tenho o vinil do Sporting Campeão cantado por Manuel Fernandes e sus muchachos e raras são as vezes que não afianço com propriedade que aquele jogador estava em offside.

Ora, estava eu, de Pinot Grigio gelado na mão, aninhada no sofá, a tentar descortinar todos os pormenores do jogo, quando uma grave desconcentração me invade. Como é que uma adepta do desporto-rei e do belo macho consegue ver a equipa italiana jogar com um mínimo de isenção e foco? Obviamente, não consegue.
Como é que se analisa um penalty com um mínimo de justiça quando o protagonista é o Del Piero? Como julgar acertadamente uma falta fora da grande área se tudo o que conseguimos ver são os olhos verdes do Buffon? Impossível.

Para quem, como eu, consegue ver beleza em qualquer bufa mal cheirosa, lavar a vista com a squadra azzurra é um colírio.