O meu chefe e eu temos uma relação estranha. Ele flirta comigo porque acha que eu me importo, eu sorrio para ele porque gosto de o ver flirtar mesmo sabendo que não me importo.

É estúpido, eu sei. Prerrogativa de gaja, talvez. Mas faço-o por todas as vezes que me troca as voltas no trabalho, por cada minuto a mais que, por incúria, me rouba à minha vida real (aquela que começa depois da hora do expediente), por todas as outras em que procuro avançar com trabalho e ele o estanca num leviano «agora não me apetece», pelas vezes que me pergunta se tenho amigas solteiras, pelas inúmeras situações em que me deixa a fazer o trabalho dele, para o ostentar, diante de outros, o fruto do SEU esforço. Por tudo isto, hei-de ostentar-lhe sempre o meu maior sorriso e mais delineado decote, sabendo que mesmo os postes de electricidade fariam as minhas sinapses hormonais correr mais rápido.

Até aqui eu vou. Agora, por Zeus!, coçar a tomatada durante minutos que parecem horas, enquanto me pergunta pelo Plano de Marketing, afastar os chatos da colhoada imberbe, enquanto «revê notas comigo», beliscar os colhões ao som de discursos meus sobre orçamentos inflacionados, ISSO já é abusar da minha complacência para com chavalitos a meio dos vintes, cujo sangue se confunde com a assinatura dos meus cheques de ordenado.

Vai coçar tomates pó caralho! (que é lá perto e tudo...)

Comentar post