cenas de gaja

De facto, este blog já mete nojo. Mas só porque há gente que não vale um caralho. Por mim, continuem a meter-se em bicos dos pés, a ver se me incomodam. Nem precisam de me pedir desculpa. Na realidade, eu é que tenho de vos pedir desculpa por ser uma gaja educada, fixe e boa pinta, e ter uma vida feliz. Desculpem. A sério.

Esta é a última crónica que escrevo para a FHM. A melhor revista de homens do país, com a melhor equipa do mundo, vai fechar após a saída deste último número. E mesmo sabendo que tudo tem um prazo de validade, a começar pela própria Vida, não deixo de sentir uma já saudade e nostalgia pelos três anos e tal de amizade e carinho. Obrigada a todos por sempre me terem tratado como uma verdadeira Princesa. 

Beijos muitos. Love you all. 

Uma última achega só para terminar o assunto por aqui:

Depois das ultimas respostas, grandes queridas, temo ter verificado o pior: na realidade, custa-nos fugir a esta espécie de imperativo categórico em que um bad boy é um boy a precisar de colo. A falácia pela qual os nossos sinos dobram é, parece-me, incontornável: de chuto no cú em chuto no cu até à salvação final. E se em vez de bebés disfarçados de bad boys, os ditos forem de facto sacanas sem lei? E se, como disse o Freud, um charuto, por vezes, for apenas um charuto? Uma vez todas caímos, lá está. E eu não fujo à regra. Mas evitemos a recorrência, até porque que é muito old school. E quando as minhas queridas quiserem juntar o instinto maternal a lado benfazejo e lhes apetecer retirar alguém das trevas do «bad boy'ismo», vão até ao LIDL que o que não falta por lá são ucranianos a precisar de serem salvos.

E já agora, para rematar, este blog é guilt free. Anonimato e culpa nem sempre andam juntinhos. Não peço desculpa por existir nem por foder, ou não, quem quero. Mas há empregadores que não pensam assim. Va savoir.

Por falar na minha persona real, amanhã volto com notícias.

Just for the record, não tenho, nem nunca tive, especial apreço pelos bad boys. Talvez porque não gosto que joguem com a minha vontade e os meus desejos nem consigo perceber a linha ténue entre um tipo destes e um filho da puta.

Além disso, e a ver pelas respostas que deram, parece-me que esta é uma questão demasiado polarizada. Ou seja, um bad boy dá tesão e faz-nos subir paredes, e um tipo de bom coração é um pateta alegre que não intumesce mamilos de presidiárias de longo curso. Um bad boy tem ar de rufia que nos diz, acto contínuo, que a cama é a sua área de expertise, e um tipo com bom coração é um idiota que nem sarapitolas bate.

Sem querer entrar pelo caminho óbvio que me diz que ninguém é apenas uma coisa ou outra, mas percebendo que todos temos um padrão de comportamento que nos define a espaços, pergunto-vos, gajame do meu coração: se um bad boy é bad news, será apenas o sexo que chama por vós? Que espécie de death wish é este que temos quando, ao sabermos que ali há gato, deixamos todas as nossas premissas e valores de lado e vamos lá meter o nariz a ver se ele arranha?

Meninas, vamos lá a ser fortes e pensar um bocadinho. Cair todas caímos. E ainda bem. Só não vale cair sempre.

Alguém é capaz de me explicar o fascínio das mulheres pelos bad boys?

Francamente. Qual é a cena? O que é que um player ou um filho da puta tem de tão apelativo que um tipo decente e de bom coração não tenha?

Please. Indulge me. E não digam «ar de cabrão». A sério.

E de repente, ser inteligente é mais importante que tudo o resto. Na nossa escala de avaliação alheia, o primado do intelecto vigora sobre todas as outras características, afectivas e emocionais, como se as sinapses e os neurónios explicassem e resolvessem todas as dores.

Num tempo em que andamos todos desencontrados, com medo de nos espetarmos sozinhos na primeira curva afectiva, premiar a inteligência como factor supremo de interacção e ligação humana ate me parece normal. Escudamo-nos na verborreia, na assertividade, na conclusão fácil e rápida, na capacidade com que relacionamos assuntos e matérias, como se também isso não tivesse, como tudo, uma base emocional. Espantamo-nos com os predicados racionais dos outros e isso ofusca e sublima o que (também) faz de nós pessoas. No limite, agarramos sem largar o que nos parece mais concreto, mais visível, e obliteramos, por completo, o que nos distingue uns dos outros.

É irónico. Mas real.